Il volto di una donna

Era livido il cielo quel pomeriggio d'inverno, quasi scuro; la strada si snodava luccicante e scivolosa tra i campi della pianura che separa Alessandria da Ovada. La mia auto avanzava incerta sulla carreggiata resa scivolosa dalla recente nevicata: ancora pochi chilometri e sarei arrivata a casa dove i miei cari mi aspettavano.

Ad un tratto un bagliore più forte, una colpo di sterzo più brusco seguito da un rumore sordo di lamiere che si contorcevano e di alberi della scarpata che si spezzavano sotto il peso della mia auto uscita fuori strada. In quell'attimo di panico, lungo un secolo, il volto di una donna mi apparve davanti agli occhi: era un viso sereno e sorridente, un volto che avevo già visto da qualche parte... poi tutto finì.

Mi ritrovai sul letto di casa mia, attorniata dai mie famigliari; mi guardavano con aria preoccupata e curiosa allo stesso tempo: non riuscivano a spiegarsi come potessi non aver riportato alcuna lesione nell'incidente. Mi raccontarono che l'auto era stata trovata dal vicino di casa ed era completamente distrutta.

Passarono alcuni giorni, lo spavento per l'accaduto non era ancora passato; ogni tanto mi ritornava alla mente il bagliore dei fari e il sorriso della donna che avevo visto nel momento dell'impatto: chi era? perché quel volto?

Finalmente un giorno, rovistando nei cassetti di casa, trovai il calendario che mi avevano dato le Suore della Pietà; in copertina un tenero sorriso illuminava il viso di Teresa Camera: era suo il volto che, nella luce, si era presentato davanti ai miei occhi mentre la mia auto rotolava lungo la scarpata in quel triste pomeriggio d'inverno, era il suo sguardo sereno di madre che vegliava su di me.